Poema Escribir (fragmento)
de Chantal Maillard

escribir

para curar
en la carne abierta
en el dolor de todos
en esa muerte que mana
en mí y es la de todos
escribir
para ahuyentar la angustia que describe
sus círculos de cóndor
sobre la presa

aunque en el alma no

en el alma
la estimación del tiempo que concluye
y es arriba
algo más que un silencio
con ojos semiabiertos

escribir

como condescendencia y como rebeldía
sin elección
sin pausa
porque se va la luz, las fuerzas
se le acaban
y el ser se va de vuelo
en las garras de un ave
carroñera

escribir

para decir el grito
para arrancarlo
para convertirlo
para transformarlo
para desmenuzarlo
para eliminarlo

escribir
el dolor para proyectarlo
para actuar sobre él con la palabra

[?]

escribir para curar
escribir para guarecerse
escribir como si cerrase los ojos
para no cerrarlos
para mover la mano y seguir su curso
para sentirse viva
AÚN
para aplazar la angustia
como simulación
para guiar la mente y que no se desboque
para controlar lo controlable

escribir

como quien deja la luz encendida
y duerme de pie sobre sí mismo
para saldar las cuentas
con el miedo

escribir
para reorganizar

escribir
sin hacer concesiones

escribir
como quien desespera
para cauterizar
para tomarle las medidas al miedo
para conjurar
para morder de nuevo el anzuelo de la vida
para no claudicar escribir
para apuntar al blanco

escribir
con palabras pequeñas
palabras cotidianas
palabras muy concretas
palabras ojo
palabras animales
palabras boca de gato
ásperas por dentro y por fuera
suaves como "tal vez"
palabras latigazo
como "demasiado" y "tarde"

escribir

para no mentir
para dejar de mentir
con palabras abstractas
para poder decir tan sólo lo que cuenta

decir que a las once
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada
y la sábana verde se desdobla
en el espejo del armario
estoy en mí
en el lugar en que acostumbro
a encontrarme
en este aquí hecho de extraña
duración en lo mismo
repitiéndome
la carne dolorida
los huesos lastimados
los nervios, la piel tirante, amoratada
el pelo encanecido
el grito sólo postergado
y hoy a las once
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada

muere un niño
o dos o no sé cuántos
mueren y una anciana dice
sus últimas palabras
o no las dice y muere
y es otra la que habla
pero no habla,
dice apenas dice y muere
sin decir
apenas
nada
y algo se me atraganta
tal vez un alarido
largo como las once horas de esta noche
o tal vez la conciencia
que duerme encendida
como una lumbre la conciencia
de todos los que mueren
como una fogata
un espantoso incendio
que prende en las ventanas
de la ciudad y en el mar no se apaga
una conciencia absurda
una antorcha horizonte
la conciencia de todos los que saben
que se están acabando
en sus huesos de antorcha
hoy, mañana, siempre

escribir

todas las muertes son mi muerte
mi grito es el de todos
y no hay consentimiento
escribir

¿para consentir?
¡escribir para rebelarse!
no hay lugar para plegarias
no hay lugar para el sosiego
el ajuste de las almas
se hace en rebeldía.
Estamos solas
y nos pertenecemos.
En nosotras está el poder
Somos un pueblo de almas
en rebeldía
¡Despertad!
Lo que escribo aquí
se traza en el aire
el dolor es la senda
el dolor es el medio
por el dolor la fuerza
que combate el dolor
y lo transforma
por el dolor deshago
mi dolor en lo ajeno
y el ajeno en el mío

escribir

para desesperar
por todos los que están
por todos los que fueron
los desaparecidos
escribir para cuidar
sus desapariciones
para alimentarlas
para que no se enturbien
no tan pronto
no tan siempre pronto

[?]

escribir

[?]

¿y no hacer literatura? ...

¡y qué mas da!:

hay demasiado dolor
en el pozo de este cuerpo
para que me resulte importante
una cuestión de este tipo.
Escribo
para que el agua envenenada
pueda beberse.

12 Comentarios:

Sensaciones dijo...

Cielo, esto es grande!!!
Preciosas tus letras, para escribir lo que piensas, sin miedos, sin dolor... déjalo que se vaya... escribir...
Muchas gracias por compartir, por enseñarme, por que de ti, como de todos, aprendo cada dia a escribir...
Yo escribo... sensaciones..
Un beso grande con papel y pluma para que conste!!

hargos dijo...

genial, que manera tan especial de escribir, fantastico, es precioso NOE, un besito preciosa ,me ha encantado

Cornelivs dijo...

Escribir para curar, para vomitar nuestra alma y nuestros sentimientos, escribir para...¡tantas cosas!...

Realmente precioso.

Lo he imprimido y guardado.

Un abrazo...!!!

Arwen dijo...

Precioso poema..me lo llevo en el corazón, te felicito guapa...muchos besitosss

lys dijo...

Es un precioso poema del que apunto algunas motivaciones.

Te dejo un beso

Pequeños Soles de Noe dijo...

Gracias a todos por sus lindos comentarios.
un beso a todos

Lisandro dijo...

Escribir para desahogar.... escribir para confesar... escribir para decir... escribir porque asi lo senti... Escribir me hace vivir... Gracias por pasarte por Kapasulino y por dejarme un comentario en "Dueños de este vals"

p/d: ¿Señorita quiere bailar?

Pequeños Soles de Noe dijo...

Lisandro ese vals me encantó!
Caballero le acepto ese vals!
Un cariño

Sandra dijo...

Escribir para desahogar los sentimientos del corazón.

Muy lindo lo que has escrito...

Besitos

estoy_viva dijo...

Me ilumino una tarde gris que tengo por mi ciudad al leerte este bello poema, y eso te lo agradezco.
Con cariño
Mari

Siab-MiprincesaAzul dijo...

Escribimos porq así nos alimentamos y es como sobrevivimos..
Gracias q lindo post.

Pequeños Soles de Noe dijo...

A todos mis amigos quiero aclarar que éste post no me pertenece, lo digo porque en algunos comentarios me felicitan por lo escrito y lamentablemente no es mio nada de lo que publico en Pequeños Soles qué más quisiera poder escribir como éstos autores o como algunos de ustedes.
Un beso enorme
Noe

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ANIVERSARIO DEL MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD
En la Tierra hay suficiente para satisfacer las necesidades de todos, pero no tanto como para satisfacer la avaricia de algunos”. “Mañana tal vez tengamos que sentarnos frente a nuestros hijos y decirles que fuimos derrotados. Pero no podremos mirarlos a los ojos y decirles que viven así porque no nos animamos a pelear”. "Dicen que soy héroe, yo débil, tímido, casi insignificante, si siendo como soy hice lo que hice, imagínense lo que pueden hacer todos ustedes juntos”. Ghandi

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